围炉，一盏老酒
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看到了海，却看不到了你——题辞
立冬时节，花依然开在了满满的树，草也恣意的生长，在青灰的屋檐上，有很多被老时光消磨的痕迹。树是老了的，花在它该落的季节会落。草一般会疯长，毕竟在四川的西南地，日头柔和，风气滋润，很适合生物繁忙的滋生。
灰墙青瓦，一地青石板的小院落，繁草青青，鸟语花香。一年四季，那时的我，便在这院落里，由母亲安放了一张小小的竹椅，落座在那个位置，静静的阅读一些古老的图书，或者说，是一些不被父亲许可的课外书。静静的，依着那棵园中央的泡桐树，阅读。而你，总是会经常偷偷溜进来，摘取那些惊艳开放的指甲花，将花汁涂在自己的指甲上，然后，来我面前，轻轻的晃动手指，满满的笑意，明媚无伤，灿烂了那一段花季。
小院的门其实也就是我家的后门，门楣上面有雕花的流纹，因年久，已经老旧得不成样子。或许，如今已是没有人会无端进去的了。
院落其实很小，母亲种了些指甲花，记忆里，好似一年四季，即便是冬季，都会有黄色，白色，紫色，红色，淡粉色的像指甲那样大小的花蕾，开得荼蘼而浓烈。
隔了一堵矮石墙，便是赖家的后院。那时，我尚年少，也算是一个有些皮的孩子，是会经常站在墙下的一块大石上，去看赖家后院的满满妖娆开放的白色，黄色的一地菊花，还有拴在青青竹林里的那条大黄狗。当然，每每这样，总会招来一阵狗的吠声，而我是不会客气的，总会捡块石子，扔进竹林去，砸在竹上，乒乒乓乓的响，吠声，也就更是激烈的了，而我则躲在矮墙下，偷着乐……
那院，常时是繁忙着的，奶奶和母亲洗衣时，会用上院里的洗衣台。而我，便是那里面的常客，常一个人进去，找一个屋檐下，坐在荫凉里，一本书，就可以消磨掉一天。经过了好多年，洗衣台应该还在，毕竟是一整块大石板，每到盛夏时，堂母或母亲会在上面铺上一张竹席，一个堂的兄弟姐妹们便在上面，或坐或躺，听长辈们有一搭没一搭闲话，就着晚风的清凉，消闲中睡去。
母亲是会经常去的，因为那里面的地面是需要常时清扫的。年幼时，我时常会跟着她后面，捡拾起院中的黄叶和飞落的花，看着她一路扫地，一路拾花，一路迤逦的走，低着头，很仔细。
我喜欢的还是在母亲收拾过的那个院落里面，安静的看书，安静的看着你将指甲花的汁涂上指甲，无邪的笑，与日月无伤。
然后，每年四季，少时的我，便可赖在那清幽，并且没有外物的地方，度过我的童年，以及，少年时的每一天。
岁月总是很静美，很朴素，很自然，但因为已经流失，所以，又给人许多无奈的感伤。
多年后，离开了川南，来了岭南，就像一个被流放的回不去的人，再也看不见那翠色的水竹林，那老了的青石板。
不知有多少美丽的事，有多少忘不去的人，有多少忧伤的爱，有多少妖娆的念，在岁月的天幕上流连，如裂帛上的流苏青花，如丝帕上的光滑水迹，轻薄得不成样子。那样的怀念，是张学友的望乡，是阿炳的二胡，是西去阳关无故人的凄凉。
记忆的水色年华里，偶尔回头，感概，——我来，浅浅；你去，翩翩！你路过了我的城，我走出了你的门。
你的样子，便以从容的姿态，在某一个路口，走失了，留下的是，一份忧伤，一份美好！
那么多年来，地上早起了地衣，而那块青石板，应该还在，或许，已是铺满了我经年的念。
岁月最大的慈悲，是它可以让你不在我怀里，却可以让你总在我念里。那些曾经，都会消逝，能留下的，只有记忆。而记忆是实在还是虚幻？它摸不着，看不到，但它却又是那样沉重的铭刻在心。而我，每每念起，或许，不是真的对你的怀念，而是怀念曾经在你美丽年华里遇见过的那个青葱的自己。
多年来，远离原乡，走在世界的尽头，想要去看海。看到了海，却看不到了你。而没你的世界，那还是家么？
今何在说：“任何一个地方都是家。可有的人却把家放在世界某一个地方，所以他们才会找不到，才会死在路上。”
或许，我也会回不了家，一直走在路上，死在途中，埋在春天里。
那些美丽的故事，那些痴情的誓言，就如这飘去的飞花，留在记忆的水色年华，是我为你写下的一篇眷恋，不是曲子，所以没有休止符！
这个冬天，我落坐在别人的院子里，看着淡薄的冷意溜进岭南的门槛，端一杯薄酒，藏一份安然于怀，推杯的微醺中，眼错的瞬间，邂逅了你的明媚烂漫，如旧年的老样子，而我，是来不及欣喜，也来不及陶醉，就这样将你的样子抱进我怀里，就如抱着一只经年已久的青花瓷，恋恋风尘，就似我是你一直在等的那个归人！
若某天，老了，又是冬天了，还能坐在一个小小的院落，清幽的花海里，听竹林的风声，围一炉炭火，烫上一壶老酒，筛上一盏，扶着你颤微微的手，放在你掌心，对你说，老家伙，风易寒，酒尚温，慢慢喝。